Conozco cada uno de tus sueños, los veo a diario colgando en tus pestañas, son tantos que tus ojos ya parecen espanta espíritus, pesan de tan grandes por eso cierras los ojos y te dejas llevar de la mano, sueñas dormitando, son tan reales pero te da miedo abrir los ojos y verlos ahí colgados...

Las noches sin ti las sobre llevo con café, poesía, y a veces un cigarro.. A veces te escribo... Otras noches te bebo a ti, te leo a ti, te fumo a ti, y luego te escribo...

Hoy no quiero leer poesía, es la culpable de que no logre encajar en el mundo ni con la gente...

¿Cuándo me dejo de gustar el café?
¿Cuándo me interese por las letras?
¿Cuándo empecé a quererte más que a mí?
Son esas preguntas que nunca se tienen respuesta,
esas que si piensas mucho y tratas de encontrar respuesta, 
te hacen sentir que estas loco, o que estas a punto de enloquecer...

Opto la tristeza como mi mejor aliado, cuando la fulana tristeza está conmigo, no como, no hablo, en pocas palabras no estoy chingando, leo y escribo, me vuelvo algo así como productiva, independiente (solitaria) y un ser humano agradable para todos.

Nunca he sido congruente, puedo estar leyendo poesía mientras escucho a Belinda . No importa la hora siempre quiero tomar chomomilk, y no importa el tiempo que pase, ni lo que pase, siempre estoy enamorada de ti.

Los escritores somos los seres más complicados, somos la gente más arrogante y mierda que pueda existir, digan lo que digan, siempre queremos que nos halaguen, creemos que cada línea que escribimos es la misma obra de Dios, es más dejamos de creer en Dios para tomar su lugar y creernos Dios.

La gente mal usa la frase "te amo", dicen "te amo", en cualquier ocasión, palabras vacías, yo las veces que he dicho "te amo" ni siquiera la pronunció, mucho menos la escribo...

Esa soy yo, libros, café, chocolate, frappes, drama, drama, drama, dormir, dormir, comer, no comer, llorar, llorar, llorar, llorar, luego reír y llorar otra vez... 
Y a veces también soy celos, celos, celos, amor, amor, ternura, agresividad, amor, amor, amor, te exaspero y te enamoro...

A la chingada la poesía pensé,
y me puse a escribir como nunca,
me brotaban metáforas hasta la chingada...

El agua vuelca de tanto amar brota salada de tu frente,
me falta tu mano en los pechos,
así no se le puede llamar hacer el amor,
así no,
así sólo tu gozas...